domingo, 15 de abril de 2012

Arte poética

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae;algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo,cuando no da la vida,mata.
Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo en los museos;

Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza;
Por qué cantáis la rosa.¡Oh,poetas!
Hacedla florecer en el poema;

Solo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño dios.

Vicente Huidobro

René Magritte

martes, 10 de abril de 2012

Otro ritmo posible


Un buen verso
no sacia el hambre.

Un buen verso
no construye un jardín.

Un buen verso
no derriba al tirano.

Un verso 
en el mejor de los casos consigue
cortarte la respiración
(la digestión casi nunca)

y su ritmo insinúa otro ritmo posible
para tu sangre y para los planetas.

                                                                                                             J.Riechman,Otro ritmo posible



La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo ,ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades,
las bárbaras,terribles,amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos asfixiados,
piden  ser,piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.(...)

Poesía para el pobre,poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes,porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que,lavándose las manos,se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto,y canto,y cantando más allá de mis penas
personales,me ensancho.

Quisiera daros vida,provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica,qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía:Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es,arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras,y vuelan.Son más que lo mentado.
Son lo más necesario:lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo,y en la tierra,son actos.

G.Celaya,Canto íberos.Verbo

Prisionero español,de Henry Moore

jueves, 5 de abril de 2012

Apoyo mi mano sobre su brazo,no se me ocurre otra cosa,no encuentro nada que decirle,en materia  de comunicación soy un fracaso.De pronto se levanta ,me deja una tarjetita con su dirección y su teléfono,me dice chau Alirio,fue bueno encontrarte,y se va tal vino,corriendo entre los autos y los camiones.

Mario Benedetti,Llamaré a Mauricio(fragmento),Cuentos completos

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