Ah hou hou hou hou hou hou hou
Sweet sweet honey,
I love you
Ah hou hou hou hou hou hou hou
Sweet sweet honey, I love you
Sweet sweet honey,
I love you
Ah hou hou hou hou hou hou hou
Sweet sweet honey, I love you
lunes, 16 de junio de 2014
viernes, 28 de junio de 2013
jueves, 27 de junio de 2013
jueves, 6 de junio de 2013
viernes, 30 de noviembre de 2012
Lágrima de preta
Encontrei
uma preta
que estava
a chorar,
pedi-lhe
uma lágrima
para a
analisar.
Recolhi a
lágrima
com todo o
cuidado
num tubo e
ensaio
bem
esterilizado.
Olhei-a de
um lado,
do outro e
de frente;
tinha um
mar de gota
muito
transparente.
Mandei vir
os ácidos,
as bases e
os sais,
as drogas
usadas
em casos
tais.
Ensaiei a
frio,
experimentei
ao lume,
de todas as
veces
deu-me o
que é costume:
nem sinais
de negro,
nem
vestigios de ódio.
Água (quase
tudo)
e cloreto
de sòdio.
jueves, 20 de septiembre de 2012
lunes, 10 de septiembre de 2012
Casi en las
últimas horas,me pidió que le secase el sudor de la cara.
Tomé la toalla
y lo hice,pero entonces vi
Que le estaba
secando las lágrimas.Él no me dijo nada.
Tenía un dolor
insoportable y se estaba muriedo.Pero el conde
Sólo me
pidió,gallardo mosquetero de 80 o 90 libras ,
Que por favor
le secase el sudor de la cara.
Juana y otros poemas personales(fragmento),1975-1979
Los Feos
A Alejo Carpentier
La mano o el
ojo inmortal
Que hizo el
cielo estrellado,esta bahía,
Este
restorán,esta mesa
(Y hasta hizo
al tigre de Blake),
También la
hizo a ella,y la hizo fea.
Algo en los
ojos,en la nariz,
En la boca un
poco demasiado pequeña,
O en la frente
interrumpida antes de tiempo
Por cabellos
de color confuso;
Algo
insalvable para siempre,
Que resiste al
cregón de labios y al polvo,
Hace que esta
noche,junto a la bahía,
En el restorán
El Templete,
Esta noche de
suave brisa marina
Y vino tinto y
amistad,
Ella esté sola
en una mesa
Mirando quizá
en el plato de sopa
La imagen
movediza de su cara,
De su cara
fea,que hace vacilar
El orden de
todo el universo,
Hasta que
llega un hombre feo
Y se sienta a
su mesa.
Buena suerte viviendo,1962-1965
El otro (Enero 1º;1959)
Nosotros,los
sobrevivientes,
¿A quienes
debemos la sobrevida?
¿Quién se
murió por mí en la ergástula,
Quién recibió
la bala mía,
La para mí,en
su corazón?
¿Sobre qué
muerto estoy yo vivo,
Sus huesos
quedando en los míos,
Los ojos que
le arrancaron, viendo
Por la mirada
de mi cara,
Y la mano que
no es su mano,
Que no es ya
tampoco la mía,
Escribiendo
palabras rotas
Dónde él no
está,en la sobrevida?
Sí a la revolución, 1958-1962
La sustancia es un no-sé-qué
La sustancia es un no-sé-qué
De manera que
si alguien examina su propia noción de sustancia pura en general,encontará que
no posee más idea de ella que la de que es una suposición de no sabe qué
soporte de cualidades que son capaces de producir ideas simples en
nosotros,cualidades que se conocen con el nombre de accidentes[...].La idea que
tenemos y designamos con el nombre general de sustancia no es más que el
soporte supuesto o desconocido de unas cualidades que existen y que imaginamos
no pueden existir sine re substante,sin algo que las soporte,a lo que llamamos
sustancia.
LOCKE,John:Ensayo sobre el entendimiento humano
Estamos decidiendo nuestra vida según el paro
La tarde que
un hombre de la editorial Alfaguarra sacó de clase a Inge Schweiger,todos sus
compañeros se enteraron de que tenían una amiga escritora.El editor quería
avisarle de que su relato Ella había
sido elegido para formar parte de la antalogía Realidades paralelas.Inge__”se pronuncia Ingue”,es lo primero que puntualiza__había leído la convocatoria en
el peródico.Su cuento era a la vez un ejercicio narrativo y lingüístico:era su
primer intento de escribir en castellano.Antes redactaba todo en alemán,la
lengua de su padre[...]
La idea
original para Ella era un relato
ambientado en el conservatorio,donde estudia violín desde los ocho años.Poco a
poco la historia se le fue de las manos y termino centrándose en el conflicto
de una chica anoréxica que “de alguna manera contagia a otra amiga”[...]”Leo
todo lo que me caiga en las manos,desde un best-seller hasta un libro de
geología en alemán”.Tiene el hábito de escribir un poquito cada día.”No se
puede esperar veinte años a que aparezca la vena creativa,sólo llega si eres
constante.Es fruto del trabajo”,dice.
[...]Su jornada
es una carrera a contrareloj__”me exijo al máximo;aunque a veces,claro,me
agobio”__y su fórmula es simple:organizarse bien.[...]Y,definitivamente,el desempleo
es lo que peor lleva:”Vas decidiendo tu vida según el paro,y eso es muy
triste”.”Como todo está tan mal,mejor estudiar una carrera que te guste”.El
problema es que a ella le gustan demasiadas cosas.Este año,Inge debe decidir
entre la música y la
Universidad.Cualquier cosa,pero sin dejar la
literatura.”Siempre seguiré escribiendo;lo que pasa es que para vivir de ello,o
ganas el Premio Planeta,o lo tienes muy difícil.
Claudia Larraguibel,El País Semanal
.
Sea hospitalaria nuestra
inteligencia y enseñémosla a gozarse cuando a nuestra puerta llama un
extraño,un desconocido,una idea o emoción con que no contábamos.Obra sobre
nuestro espíritu un terrible poder de inercia,el cual nos induce a contentarnos
con el trozo de vida que nos es habitual.A poco que nos descuidemos,esa
propensión estadiza y morosa creará en nosotros la firme convicción de no haber
más realidad que la presente ante nuestros ojos.De nada,como de esta
inclinación,debe desconfiar quien aspire a hacer de sí mismo un delicado
instrumento de humanidad.
J.Ortga y Gasset
El lenguaje
El lugar del lenguaje en la
existencia humana es un lugar singular, porque el lenguaje no aparece como una
función añadida a las otras,sino una función que convierte a las demás en
humanas.Con esto quiero decir que,si definimos al hombre por la racionalidad o
por la sociabilidad o por cualquier otra característica general,no debemos añadir
“más al lenguaje”.El lenguaje es más bien el medio de todas estas funciones y
como el medio de circulación de todas las operaciones humanas.
RICOEUR,Paul:Estructura y
significación en el lenguaje
jueves, 2 de agosto de 2012
jueves, 12 de julio de 2012
a negaçao,a real-realidade,o infinito vazio do homem a-social,condenado eternamente ao sofrimento,ao delírio sem paixão,à sobrevivência sem amor,aos infernos onanistas do ser individual [...].É o pensamento [...]dum reaccionarismo grosseiro e,utilizemos os vocábulos ultimados pela história,FASCISTA.O prosador-Pessoa não é um alinhavado[...]
Carlos K. Debrito
Que quere o anarquista?A liberdade.A liberdade para si mesmo e para os outros,para a humanidade enteira.Quere estar libre da influencia ou da presión das ficcións sociais;quere ser libre como cando veu ao mundo,que é como por lei debe ser;e quere esa liberdade para si mesmo e para os demais.Non todos poden ser iguais aos ollos da natureza:uns nacen altos,outros baixos;uns fortes,outros fracos;uns máis intelixentes,outros menos...Pero todos poden ser iguais a partir de aí;só o impiden as ficcións sociais.Son estas as que deben ser destruídas.
Fernando Pessoa,O banqueiro anarquista
domingo, 15 de abril de 2012
Arte poética
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae;algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo,cuando no da la vida,mata.
Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza;
Por qué cantáis la rosa.¡Oh,poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Solo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño dios.
Vicente Huidobro
 |
| René Magritte |
martes, 10 de abril de 2012
Otro ritmo posible
Un buen verso
no sacia el hambre.
Un buen verso
no construye un jardín.
Un buen verso
no derriba al tirano.
Un verso
en el mejor de los casos consigue
cortarte la respiración
(la digestión casi nunca)
y su ritmo insinúa otro ritmo posible
para tu sangre y para los planetas.
J.Riechman,Otro ritmo posible
La poesía es un arma cargada de futuro
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo ,ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades,
las bárbaras,terribles,amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos asfixiados,
piden ser,piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.(...)
Poesía para el pobre,poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes,porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que,lavándose las manos,se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas.Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto,y canto,y cantando más allá de mis penas
personales,me ensancho.
Quisiera daros vida,provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica,qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía:Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es,arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras,y vuelan.Son más que lo mentado.
Son lo más necesario:lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo,y en la tierra,son actos.
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo ,ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades,
las bárbaras,terribles,amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos asfixiados,
piden ser,piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.(...)
Poesía para el pobre,poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes,porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que,lavándose las manos,se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas.Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto,y canto,y cantando más allá de mis penas
personales,me ensancho.
Quisiera daros vida,provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica,qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía:Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es,arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras,y vuelan.Son más que lo mentado.
Son lo más necesario:lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo,y en la tierra,son actos.
G.Celaya,Canto íberos.Verbo
 |
| Prisionero español,de Henry Moore |
jueves, 5 de abril de 2012
Apoyo mi mano sobre su brazo,no se me ocurre otra cosa,no encuentro nada que decirle,en materia de comunicación soy un fracaso.De pronto se levanta ,me deja una tarjetita con su dirección y su teléfono,me dice chau Alirio,fue bueno encontrarte,y se va tal vino,corriendo entre los autos y los camiones.
Mario Benedetti,Llamaré a Mauricio(fragmento),Cuentos completos
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