Estamos decidiendo nuestra vida según el paro

La tarde que un hombre de la editorial Alfaguarra sacó de clase a Inge Schweiger,todos sus compañeros se enteraron de que tenían una amiga escritora.El editor quería avisarle de que su relato Ella había sido elegido para formar parte de la antalogía Realidades paralelas.Inge__”se pronuncia Ingue”,es lo primero que puntualiza__había leído la convocatoria en el peródico.Su cuento era a la vez un ejercicio narrativo y lingüístico:era su primer intento de escribir en castellano.Antes redactaba todo en alemán,la lengua de su padre[...]

La idea original para Ella era un relato ambientado en el conservatorio,donde estudia violín desde los ocho años.Poco a poco la historia se le fue de las manos y termino centrándose en el conflicto de una chica anoréxica que “de alguna manera contagia a otra amiga”[...]”Leo todo lo que me caiga en las manos,desde un best-seller hasta un libro de geología en alemán”.Tiene el hábito de escribir un poquito cada día.”No se puede esperar veinte años a que aparezca la vena creativa,sólo llega si eres constante.Es fruto del trabajo”,dice.

[...]Su jornada es una carrera a contrareloj__”me exijo al máximo;aunque a veces,claro,me agobio”__y su fórmula es simple:organizarse bien.[...]Y,definitivamente,el desempleo es lo que peor lleva:”Vas decidiendo tu vida según el paro,y eso es muy triste”.”Como todo está tan mal,mejor estudiar una carrera que te guste”.El problema es que a ella le gustan demasiadas cosas.Este año,Inge debe decidir entre la música y la Universidad.Cualquier cosa,pero sin dejar la literatura.”Siempre seguiré escribiendo;lo que pasa es que para vivir de ello,o ganas el Premio Planeta,o lo tienes muy difícil.

Claudia Larraguibel,El País Semanal

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Sea hospitalaria nuestra inteligencia y enseñémosla a gozarse cuando a nuestra puerta llama un extraño,un desconocido,una idea o emoción con que no contábamos.Obra sobre nuestro espíritu un terrible poder de inercia,el cual nos induce a contentarnos con el trozo de vida que nos es habitual.A poco que nos descuidemos,esa propensión estadiza y morosa creará en nosotros la firme convicción de no haber más realidad que la presente ante nuestros ojos.De nada,como de esta inclinación,debe desconfiar quien aspire a hacer de sí mismo un delicado instrumento de humanidad.

J.Ortga y Gasset

El lenguaje

El lugar del lenguaje en la existencia humana es un lugar singular, porque el lenguaje no aparece como una función añadida a las otras,sino una función que convierte a las demás en humanas.Con esto quiero decir que,si definimos al hombre por la racionalidad o por la sociabilidad o por cualquier otra característica general,no debemos añadir “más al lenguaje”.El lenguaje es más bien el medio de todas estas funciones y como el medio de circulación de todas las operaciones humanas.

RICOEUR,Paul:Estructura y significación en el lenguaje

Es lo más de lo más...!

a negaçao,a real-realidade,o infinito vazio do homem a-social,condenado eternamente ao sofrimento,ao delírio sem paixão,à sobrevivência sem amor,aos infernos onanistas do ser individual [...].É o pensamento [...]dum reaccionarismo grosseiro e,utilizemos os vocábulos ultimados pela história,FASCISTA.O prosador-Pessoa não é um alinhavado[...]

Carlos K. Debrito

Que quere o anarquista?A liberdade.A liberdade para si mesmo e para os outros,para a humanidade enteira.Quere estar libre da influencia ou da presión das ficcións sociais;quere ser libre como cando veu ao mundo,que é como por lei debe ser;e quere esa liberdade para si mesmo e para os demais.Non todos poden ser iguais aos ollos da natureza:uns nacen altos,outros baixos;uns fortes,outros fracos;uns máis intelixentes,outros menos...Pero todos poden ser iguais a partir de aí;só o impiden as ficcións sociais.Son estas as que deben ser destruídas.

Fernando Pessoa,O banqueiro anarquista

Arte poética

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.

Una hoja cae;algo pasa volando;

Cuanto miren los ojos creado sea,

Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo,cuando no da la vida,mata.

Estamos en el cielo de los nervios.

El músculo cuelga,

Como recuerdo en los museos;

Mas no por eso tenemos menos fuerza:

El vigor verdadero

Reside en la cabeza;

Por qué cantáis la rosa.¡Oh,poetas!

Hacedla florecer en el poema;

Solo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño dios.

Vicente Huidobro

René Magritte

Otro ritmo posible

Un buen verso

no sacia el hambre.

Un buen verso

no construye un jardín.

Un buen verso

no derriba al tirano.

Un verso 

en el mejor de los casos consigue

cortarte la respiración

(la digestión casi nunca)

y su ritmo insinúa otro ritmo posible

para tu sangre y para los planetas.

                                                                                                             J.Riechman,Otro ritmo posible

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo ,ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades,
las bárbaras,terribles,amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos asfixiados,
piden  ser,piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.(...)

Poesía para el pobre,poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes,porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que,lavándose las manos,se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto,y canto,y cantando más allá de mis penas
personales,me ensancho.

Quisiera daros vida,provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica,qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía:Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es,arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto.No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras,y vuelan.Son más que lo mentado.
Son lo más necesario:lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo,y en la tierra,son actos.

G.Celaya,Canto íberos.Verbo

Prisionero español,de Henry Moore

Apoyo mi mano sobre su brazo,no se me ocurre otra cosa,no encuentro nada que decirle,en materia  de comunicación soy un fracaso.De pronto se levanta ,me deja una tarjetita con su dirección y su teléfono,me dice chau Alirio,fue bueno encontrarte,y se va tal vino,corriendo entre los autos y los camiones.

Mario Benedetti,Llamaré a Mauricio(fragmento),Cuentos completos